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Sous les coups d'une matraque bleutée, je vois tout le monde fuir, m'abandonnant. Dans ce monde où la couleur de peau à son importance, je dois survivre, seul. Les éclats de mon propre sang tâchent ce sol qui nous est interdit de fouler. Je ne sens plus la douleur. Je ne ressens que colère et humiliation. Injustice et interrogations. Les coups d'un policier censé servir l'intégrité, l'égalité. Je vois mon monde noircir encore plus. Il sert sa justice à lui, injustement, impunément. Ils ferment les yeux sur ces violences illégales, sur nos malheurs. Avec le temps, la justice perd peu à peu de sa valeur. Sans saveur, sans grandeur. Chacun sert sa propre justice, aussi immorale soit-elle. Personne ne dit rien. Tous passe leur chemin. Ils ignorent que je suis là, que j'existe, que j'ai mal.

Sous les coups d'un gardien de la paix, vidant sa frustration et son mépris, je ne suis plus qu'un objet sans vie.

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